Eu não busco a perfeição em você. Eu a busco em mim. Sou muito exigente comigo mesmo. A minha auto-crítica está me matando, preciso escrever, escrever. Nada para mim está bom, acredito que um pouco das minhas angústias estão se refletindo em meus textos. Não sei bem ao certo o que é isso, mas posso lhe garantir que a cobrança em cima de mim é maior que qualquer perfeição que busco em você. Para vocês terem noção de minha loucura, o "você" que me refiro não é um sujeito, não é ninguém específico, não existe. Costumo dizer aos meus amigos que namoram o seguinte: vocês tem um marido exemplar e eu tenho exemplos de maridos. Mas isso não significa que estou sendo seletivo ou algo do tipo, é que hoje eu resolvi escrever que o problema está em mim. Estou me cobrando de mais. Estou me martirizando de mais. Estou enojado de sua beleza irresistivelmente morta. Nesse turbilhão de sentimentos hoje escolhi a lua, escolhi as estrelas, escolhi as palavras, mas não escolhi você.
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